All die schönen Frauen glauben,
Ich hätte meine Liebesgedichte
Für sie geschrieben.
Und es bedrückt mich
Zu wissen,
Daß ich sie aus Langerweile schrieb.

Es ist etwas wie Alkohol in diesem Wetter.
Schlecht macht es den Menschen, schlecht.
Wenn man auch Sehnsucht hat –
Die Geliebte ist woanders,
Und man selbst woanders.
Krank macht es den Menschen, krank.

Es ist etwas wie Alkohol in diesem Wetter.
Betrunken macht es den Menschen, betrunken.

(Hitler wird sich der Literatur widmen.)
September 1939

Ich schrieb Gedichte, viele Jahre lang.
Was hab ich davon?
Ab heute werde ich Straßenraub treiben.

Die Räuber lasse ich wissen:
Ab heute
Werden sie arbeitslos in den Bergen.

Weil ich sie aber dadurch um ihr Brot bringe,
Können sie künftig von mir aus an meiner Stelle
Gedichte schreiben.
Ein Posten wird vakant in der Welt der Literatur.

Ich liebe schöne Frauen.
Ich liebe auch die Arbeiterinnen.
Die schönen Arbeiterinnen
Liebe ich noch mehr.